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Lo so, tu ami come se
casualmente
passassi la mano sopra una coperta
spianando pieghe di anni,
di affanni,
eppure non ne avessi contezza.
Fingi una vita tutta in superficie
mentre mi parli
assorta in un cielo diverso
che è anche il mio.
Così mi rispecchi
nelle piccole e rade certezze,
in un modo talmente stralunato
che, quasi, diviene assodato
il mio modo di essere
diversamente tutto,
mentre accetto le mie fragilità:

diversamente ricca
diversamente dolce
diversamente ottusa
o diversamente intellettuale
non importa, è uguale
diversamente cinica
o spregiudicata,
diversamente profonda o spiritosa,
diversamente seria ai funerali,
diversamente colta
o ignorante,
diversamente furba coi bulli del quartiere,
ma solo con quelli diversamente onesti
giacché essendo diversamente competitiva
divento diversamente abile
nel misurarmi con i diversamente buoni.

Infine, lo dichiaro
e non ne provo disdoro:
io sono tanto, ma proprio tanto
diversamente diversamente poeta!

Ah, il piacere sottile di un non cliché...

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